Diese Geschichte hätte so nicht passieren dürfen, da könnte ja jeder kommen. Da wäre ja die Welt gar nicht mehr berechenbar. Ich bin gerade mit dem Nachtzug in Luzern in der Schweiz angekommen, es ist 8 Uhr morgens, die mir völlig fremde Stadt hinter der Glasfront des Bahnhofs liegt noch im Dunkeln. Es ist ...

Diese Geschichte hätte so nicht passieren dürfen, da könnte ja jeder kommen. Da wäre ja die Welt gar nicht mehr berechenbar. Ich bin gerade mit dem Nachtzug in Luzern in der Schweiz angekommen, es ist 8 Uhr morgens, die mir völlig fremde Stadt hinter der Glasfront des Bahnhofs liegt noch im Dunkeln. Es ist winterkalt. Ich habe keine Franken in der Tasche, nur Euro, keine Wechselmöglichkeit in Sicht. Wohin geht man in dieser Situation? Gleich gegenüber vom Bahnhof leuchtet das gelbe McDonald’s-Emblem, dort gibt es auch ein so genanntes McCafé mit Frühstücksangeboten. Eine US-imperialistische Junkfood-Bastion natürlich, aber eine Insel der Vertrautheit doch. Vielleicht kann man dort seinen Kaffee mit heimischem Geld bezahlen.

Ich trete ein und bin an diesem Morgen der einzige Kunde, schon das ist merkwürdig. Hallo, Schweizer? Viele von euch sind auf dem Weg zur Arbeit, dies hier ist die Bahnhofsgegend, der Nabel der Stadt – müsst ihr nicht frühstücken? Nein, sie müssen offensichtlich nicht.

Die junge Frau hinter der Theke ist recht klein und recht morgengrau, aber dann lächelt sie, und sie hat ein hübsches Lächeln. Ich darf tatsächlich mit Euro zahlen und werde das Wechselgeld in Franken erhalten. Och, das ist ja nett. Und dann bereitet sie einen Cappuccino zu, immer noch lächelnd, mit bedächtig präzisen Bewegungen. Es dauert, aber ich habe Zeit. Schließlich zaubert sie auf die Milchschaumhaube ein zunächst spiralförmiges Ornament aus einem dunklen Sirup aus einer Flasche. Mit einem Löffelstiel zieht sie aus den Spiralarmen sternförmig auseinanderstrebende Abzweigungen. Es dauert nun schon fünf Minuten. Eine E-WIG-KEIT im Fast-Food-Business, während ich hinter ihr die bösen Geister unsichtbarerer McDonald’s-Manager mit Stoppuhren herumfuchteln zu sehen meine. Aber wir sind hier in der Schweiz. Wir sind alleine zu zweit. In dieser Filiale am Morgen um acht, in dieser winterlichen Stadt, auf dieser kalten Welt. Es wird der prächtigste Cappuccino aller Zeiten, mit einem Kranz aus Blütenblättern aus dunklem Sirup auf weißem Milchschaum. Sie lächelt immer noch. Ich bin bezaubert.

Dann sitze ich im Loungesessel vor meinem Plastiktablett mit dem flüssigen Wunderwerk und bin der einzige Kunde und dies ist das doofe McDonald’s und ich fühle mich wunderbar. Und in dieser Stimmung mache ich eine falsche Bewegung und reiße die noch fast volle Tasse um und ein Schwall brauner Brühe ergießt sich über den Tisch und meine Taschen und den Fußboden. Ich springe auf. Ich renne zu ihr, wohin sonst, und frage nach Servietten oder einem Aufnehmer. Das mache sie schon, lächelt sie, und ob ich einen neuen Kaffee wolle. Ich aber insistiere, dass ich meinen Dreck schon selbst wegmachen will, und während ich noch mit dem nassen Lappen wische und tupfe, bringt sie mir ein neues Cappuccino-Wunderwerk mit einem völlig neu verlaufenden Sirup-Muster, diesmal wellenförmig. Und will kein Geld dafür. Und lächelt immer noch. Nicht zu fassen.

Da sitze ich dann in meinem Loungesessel in einer verdammten McDonald’s-Filiale und ich bin immer noch der einzige Kunde und dies ist eine fremde Stadt in einem fremden Land und ich fühle mich super und passe ganz fest auf, keine falsche Bewegung zu machen und da – da kommt eine korpulente Polizistin zur Tür herein. Sie bestellt irgendwas zum Frühstück. Ich bin nicht mehr der einzige Kunde. Und die Welt beginnt sich unerwartet wieder zu drehen.

P.S.

Das Personal bekommt das Lächeln im Grundseminar “Kundenfreundlichkeit” eingebläut? Den Trick mit den Sirupblütenblättern haben Marketingstrategen in psychologischen Verkaufsstudien entwickelt? Blablabla, mir doch egal!

Es ist kein Zufall, dass ich als erstes Buch auf meinem ersten E-Book-Reader, einem Amazon Kindle, die Steve-Jobs-Biographie von Walter Isaacson lese. Darin geht es um einen Mann, der sein Leben dem Vereinfachen und Perfektionieren elektronischer Geräte widmete, um dem Nutzer größtmöglichen Nutzen zu bringen. Dass der Mann dabei rein menschlich überall verbrannte Erde ...

Es ist kein Zufall, dass ich als erstes Buch auf meinem ersten E-Book-Reader, einem Amazon Kindle, die Steve-Jobs-Biographie von Walter Isaacson lese. Darin geht es um einen Mann, der sein Leben dem Vereinfachen und Perfektionieren elektronischer Geräte widmete, um dem Nutzer größtmöglichen Nutzen zu bringen. Dass der Mann dabei rein menschlich überall verbrannte Erde hinterließ, fasziniert mich mit am meisten an ihm und seinen geschäftlichen Erfolgen: Es mussten sozusagen eine Million Tränen fließen, damit iPad-User heute so stolz und zufrieden sein können, wie sie es sind. Ich sage damit nicht, dass ich diesen humanitären Preis in Ordnung finde.

Und  je länger ich lese und je öfter ich die wenigen Tasten drücke und je mehr ich meinen Kindle in Alltag und Urlaub mit mir herumtrage, desto klarer wird mir auch die mehrfache Ironie meiner Auswahl eines Gerätes für Lesezwecke.

Ich besitze und nutze ein iPhone, an dem ich mittlerweile beinahe festgewachsen bin. Ich besitze und nutze ein MacBook Pro und einen stationären iMac, an denen inzwischen mehrere Bücher sowie unzählige Artikel und Konzepte entstanden sind. Ohne diese drei Geräte des Apple-Konzerns, der mitbegründet und in einem Tränenmeer zu Höchstleistungen angetrieben wurde von einem gewissen Steve Jobs, ist mein wirtschaftliches und soziales Leben kaum noch denkbar. Aber ich lese meine elektronischen Bücher nicht auf einem iPad. Ich habe keines und sehe bis heute keinen Grund, mir eines zuzulegen.

Natürlich weiß ich, dass Amazons Unternehmensphilosophie kaum weniger problematisch ist als Apples. Amazon hat schon viele Negativschlagzeilen produziert, was die Behandlung und Entlohnung seiner Arbeitnehmer angeht. Auch Amazon verlangt von Verlagen eine Irrsinns-Provision dafür, ihnen eine elektronische Verkaufsplattform zur Verfügung zu stellen. Auch Amazon hat als oligarchischer Anbieter mit quasi-monopolistischen Zügen ein ungemein gefährliches Zensur-Potenzial bei Inhalten, die puristischen US-Managern als sexuell zu freizügig oder religiös zu unchristlich erscheinen. Und mit Amazon begibt man sich ein ein ebenso bösartig geschlossenes System, was die Bezugsquellen von Büchern angeht, wie es Apple darstellt. Einfach gesagt: iPad-User müssen bei Apple kaufen, Kindle-Nutzer bei Amazon. Auf Gedeih und Verderb. All das macht mich nicht glücklich, und könnte ich mit bloßer Publicity dazu beitragen, diese Zustände zu ändern, ich würde es versuchen.

Aber es gibt ein paar Dinge auf der reinen Produktebene, mit denen mich der Kindle regelrecht in einen Bann geschlagen hat. Im Gegensatz zum iPad. Steve Jobs würde sich im frisch geschaufelten Grab umdrehen, wenn er das lesen würde – sorry, Steve: Wer sich viel bewegt, bleibt dafür länger jung. Oh.

Drei Dinge fesseln mich an den Kindle: die Reduziertheit, die Leichtigkeit und die elektronische Tinte. Ein auf E-Tinte basierendes Display bedeutet zunächst, dass nichts leuchtet und nichts flimmert. Es steht da, so ruhig wie eine von Gutenberg selbst mit beweglichen Lettern gesetzte Buchseite. Nur eben nicht für immer. Sondern mit einem Tastendruck wechselt der Inhalt – um dann ebenso ruhig dazustehen, bis ich ihn konsumiert habe. Der Kindle  schießt mir dabei kein Licht in die Augen. Er verbraucht also kaum Energie, außer eben in den kurzen Momenten des elektronischen Umblätterns. Blättere ich nicht, ist der Stromverbrauch: Null. Der Akku hält wochenlang, zumal bei abgeschaltetem WLAN, das man eh nur braucht, wenn man ein neues Buch kaufen und laden will. Toll! Es rattert kein Stromzähler beim Lesen, es oszillieren keine Display-Frequenzen. Es herrscht Ruhe. Bereits das ist um so vieles näher am Kern des Lese-Erlebnisses als alles, was der niemals zur Ruhe kommende Alleskönner und Allesgleichzeitigmacher iPad anzubieten hat.

Und damit bin ich bei der Reduziertheit. Steve Jobs, der am Zen-Buddhismus Geschulte, hätte es wissen können: Nicht alles gleichzeitig Machbare macht auch Sinn. Beim Kindle kann ich nur: lesen. Und ich komme zur Ruhe dabei, zu der Art von Ruhe, die ein Leser braucht. Zu einer schwarzweißen Ruhe, denn mein Kindle kann keine Farbe. Nimm das, Apple: keine Farbe!

Indes bastelt Amazon an einem Internetbrowser für den Kindle und fragt mich, ob man damit weitermachen solle. Nein, sage ich kurz und bündig. Ich will nicht in die Versuchung kommen zu surfen. Ich will lesen. Ich will in einem, einem einzigen Buch versinken. Und auch keine emails dabei checken. Ich will auch keinen Kindle Touch, den es in den USA schon gibt, und keinen Kindle Fire, bei dem alles so schön bunt ist. Ich finde dieses Retro-Schwarzweiß der E-Tinte wunderbar. Es müsste überhaupt viel mehr Schwarzweiß auf der Welt geben – eines, das auch Grautöne ermöglicht wie der Kindle. Und nein, ich will keine prachtvollen Fotobände oder den Katalog einer Malereiausstellung auf dem Kindle lesen. Die kaufe ich mir auf Papier. Auf dem Kindle will ich lange, lange Texte lesen, die aus schwarzen elektronischen Buchstaben auf weißem elektronischen Papier bestehen.

Diese Bücher sind im allgemeinen dick und schwer. Mein Kindle nicht. Er ist so groß und so dünn wie ein Briefumschlag und dabei so leicht wie eine Tafel Schokolade. Selbst dann, wenn darauf 1000 Bücher gespeichert sind. Man merkt gar nicht, dass man ihn bei sich trägt, und ist beim Wiederfinden freudig überrascht. Das iPad hingegen wiegt mehr als 600 Gramm. Nach fünf Minuten beginnt die Hand zu lahmen, die es hält. Und weil es um so vieles komplexer und multifunktionaler ist, weil es die digitalen Inhalte eines ganzen Benutzerlebens aufnimmt und nicht nur eine Bibliothek, nimmt man es auch nicht mit in die Badewanne. Den Kindle schon, ich jedenfalls. Er liegt so locker in der Hand, kostet so viel weniger und scheint so schlicht, dass die psychologische Barriere gegen Badewannennutzung viel niedriger ist.

Und etwas, das ich mit in die Badewanne nehme, das gehört wirklich, wirklich zu mir.

Also, Jobs-Nachfolger Tim Cook, das ist die Situation: Ein Apfelreader, der den Badewannentest besteht, auf elektronischer Tinte beruht, kaum etwas verbraucht, viel weniger kostet, viel fokussierter ist, viel leichter und kompakter, viel schwarzweißer, viel angenehmer in der Hand liegt und viel weniger sagt: Ich kann alles, dominiere alles und bin aus einem einzigen Klumpen Aluminium gesägt – nur solch ein Gerät wird meinen Kindle aus meiner Badewanne verdrängen. Kriegst du das hin, Tim? Auf die nette Art?